nube número nueve

estos días tienen esa calidez amarilla que solo se ve en las películas de wes anderson. mientras abro los ojos con pereza y la cama me abraza por detrás como un amante que no quiere dejarme ir, afuera trinan los pajaritos persiguiéndose asoleados entre las flores en un profundo mielodrama. con descuido enciendo la tele y me encuentro a los cronistas de fútbol que hablan monótonos como en delirium tremens. vivo un desfase entre lo que veo y lo que siento, hay tantas cosas que observo y que nunca experimentaré: meter el gol ganador, correr por noventa minutos sin caer desfallecida, intercambiar camisetas en público. en otro espectro las cosas no son muy diferentes; el pulpero escucha vuvuzelas en la radio y en el parque solo se oyen los besos de los enamorados. tan lejos y tan cerca, todos parpadeamos dos veces para decir que sí.

* las intuiciones siempre son nuestras – antonio machado. la foto es de juan felipe rubio.

si tuviera los motivos, el alma se me evaporaría en diferentes dimensiones.  recordaría todas las palabras  que se quedaron esperando ser dichas y el franco declive de intuiciones imaginarias, ya recluídas en silencios absolutos.  sin embargo y por el contrario, este acoplamiento de promesas con símbolos carece de incoherencias:  aquí cadera, allá muslo, entrepiernas adyacentes; el recurso físico más honesto del que hemos echado mano. el alma, entonces, constructiva y expresiva. el factor ya-no-tan sorpresa que es la audacia. así es como uno se va haciendo valiente, así es como se sostienen los planes. aquí es.

* la vida es saberse, es evidencial – josé ortega y gasset. la foto es de purple muse

hablar sobre el tiempo, es afirmar que existe. lo mismo sucede con la valentía, el sueño, y con todas aquellas cosas que alguna vez dudé encontrar. la búsqueda de respuestas se ha vuelto más comedida; existe un espacio suave de alivio cuando estoy entre sus brazos. en cuanto a la supervivencia, ya no pienso en pretérito las decisiones cotidianas. estoy segura.  ya estamos grandes. ya soy grande. el universo no va en reversa; yo tampoco.

* el movimiento es causa de toda la vida – leonardo da vinci. foto vía el tumblr de jennifer.

el chocolate. los sonidos del vecindario. las luces de colores. mi hogar. las aceras. los cromos. el rayo de luz que se cuela por la ventana. las cobijas. la sopa de tomate con tortilla. los ruiditos nocturnos de galileo. el instante en que abro los ojos cada mañana. el vino. las mandarinas. mi suéter negro. las flores. el tic-tac del reloj despertador. esos ojos verdes mirándome. los besos. los gatos. el sueño. la lámpara de papel maché. el sol. las prensas para el cabello. los abrazos de mi madre. las conversaciones con mis hermanos. la sonrisa de mis amigos. los libros. las acuarelas. la luna. el ruido. el mar. la música. el final de un año. el inicio de otro.

♣ cada día es una pequeña vida. – horacio. la foto es de amy mortimer

con algunos silencios, implotamos en el ruido. en estas aceras no hacen falta parquímetros para horas de sesenta y tres minutos como tampoco alarmas de fuego contra corazonadas incendiarias.  sus miradas furtivas hacia el desorden de mi habitación contrastan con el orden equilibrado de mis absurdos; en la teoría, siempre optaré por la ingravidez sostenida, en la práctica, también. pero ya no sola. si la alegría tiene aroma, entonces vivo en un inmenso jardín.

* para ver una cosa, hay que comprenderla – jorge luis borges. la foto es de benoit paille

tengo una fila de elefantes verdes rodeándome la cabeza, agitando en sus trompas una setena de diminutos claveles. cada vez que respiro entran y salen por mis orejas, me hacen cosquillas en el tímpano con sus colas. no me molestan los elefantes, no me molestan los claveles. es el río transparente que gotea de mi nariz lo que me incomoda; no así a los elefantes, pues les gusta usarlo como tobogán. al abrir mis ojos, los elefantes se quedan quietos como jugando ‘quedó congelado’. les entretiene mi austera paciencia. por eso tengo las manos calientes, porque ahí es donde se acurrucan mientras todos dormimos la siesta.

♣ uno está tan expuesto a la crítica como a la gripe – friedrich durrenmatt. la foto vía neil krug