nube número nueve

los semáforos donde no circulan carros me hacen cruzar corriendo aunque no lleve prisa. convencida de que si llego a la esquina y no está lloviendo aún, no lloverá hasta que entre a mi casa, esquivo espaldas y piernas. las ventas de electrodomésticos le ganan a los puestos de periódicos; es imposible ignorar los titulares en pantallas grandes de plasma. le pido cigarros imaginarios al chancero de la parada, quien me sugiere comprar el cincuenta y nueve. la gente haciendo fila con el mismo ánimo de un café instantáneo. empieza a llover y me digo que si no llega el bus antes de que sea un aguacero, de nada valdrá haber llegado temprano al trabajo pero olvidando la sombrilla sobre la cama.

llega el bus ergo gané.

* “¡nos engañaron con la primavera!” ~ manu chao

tengo la costumbre adquirida de acumular objetos disfuncionales e imaginarios.
en una pared están las imágenes de todas esas heroínas trágicas que soy a lo largo de veinticuatro horas y siete días a la semana. provocativas todas, tristes algunas, otras enojadas y hasta dormidas, fluctúan unas entre otras y llegan hasta el borde de la cama, donde se detienen mientras en impromptu yo elijo la más generosa y liberal.
podría ser por él, pero no. él me gusta, con todo y la lluvia de partículas subatómicas que implotan en glamour prosaico.
culpo a la puerta que al abrirse se activa como una droga que me estimula patologías tanto adversas como enigmáticas.

* uno siempre recibe lo que viene dando. (la foto es de aquí)

soy la orgullosa versión clásica de un vhs que rebobina hechos.
adelante, atrás, pausa.
uno a la vez.
dos si es de cuando le dí la mano.
tres, si es de cuando me besó el cuello.
cuatro cinco y hasta seis, si aparte del beso me respiraba cerquita, en el oído.
lejos, cerca. zoom y afuera.

* espiral doble en ombligo, vuelvo y voy ~ eduardo gudiño kieffer

* para el yisus buk de sebasila

no fué necesaria más de una noche para que todo cambiara. cruzar corriendo la calle más solitaria de barrio la california, y meterme en el am pm de la esquina a comprar la bolsita de papas fritas que acompañarían mi (primera) cerveza de la noche. sí, fin de semana, viernes.
esperar con melancolía a mi novio en el poste de la esquina, me veo como una puta cuántica, como el sueño de algún abstemio. ni pasan cinco minutos cuando escucho el datsun 120Y modelo 78 rechinar las llantas en el alto de la asamblea legislativa. abro la puerta y de inmediato me dice que baje el vidrio, odia que fume en su carro.
en un abrir y cerrar de ojos, llegamos al bristol. parqueamos y tratamos de disimular. va pasando un bus de vargas araya y aprovechamos el sonido de motor para entrar (como si el sonido tapara la visión). ya adentro, entrar al cuarto, lograr ponerse cómodo al tocar el apagador de la luz. él se percata que dejó los condones debajo del asiento del carro, sale.
yo siento hambre y abro la bolsa de papas fritas. enciendo la luz y el bombillo de 75wtts relampaguea como en corto. volteo hacia mi mano que sostiene la papa tostada y no podría ser más claro todo: ahí mismo, en la papa, la imagen del corazón de jesús, mirándome severamente.
¿es posible alcanzar el nirvana, la sabiduría máxima, en un abrir de bolsa?

* “… ese anarquista santo …” ~ friedrich wilhelm nietzsche