nube número nueve

el virus verde que se
mete por la punta de mis pulgares,
corre hasta el centro del pecho
y luego baja hasta mis talones.

es la culpa.

* la culpa no es servida en un plato frío.. pero hay recetas de recetas.

+ dedicado a la sirenita
quien me regaló la canción.

me aburre la vida en mi ciudad
no pasa nada todo es siempre igual
me quiero marchar muy lejos de aqui
a otro lugar donde sea feliz

ya he encontrado mi destino
y he preparado el viaje
me voy a villa pingüino
basura es mi equipaje

como no puedo volar hasta japón
me iré a villa pingüino en auto stop

un hogar en villa pingüino
buscaré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino

la casa no tiene electricidad
y las ventanas no se pueden cerrar
ratones, termitas y humedad
una nueva casa me voy a edificar

escondida bajo la tierra
he construido mi mansión
he invitado a mis amigos
a la inauguración

un hogar en villa pingüino
construiré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino

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*villa pingüino existe, la monja enana lo sabe

nacho y yo somos compañeros
de clase una vez a la semana.

practicamos juntos solfeo,
tocamos juntos en el ensamble.

a veces coordinamos perfectamente
los movimientos ascendentes y descendentes
del arco en nuestros violines.

al principio éramos tímidos, extraños.
pero últimamente nos saludamos
alegres, con movimiento de mano.

le regalo mentas y él me presta su borrador
cuando tenemos dictado de notas.
dibujó un bigote a la imagen de beethoven
en su cuaderno, ¿cómo no voy a reírme con él?

nacho tiene apenas 10 años.
yo ya tenía 17 cuando él nació.

nada supera a los amigos.

* la quinta sinfonía nunca se escuchó más latinizada.

+ hasta lo dejó escrito para que
no se (le/nos) olvidara.

he estado leyendo a charles bukowski
últimamente y no puedo evitar sentirme
comprendida y acompañada.

me señala esa vida dramática que llevó,
me habla sobre su alcoholismo y hasta
intenta ayudarme a convertir la tragedia
en arte, cómo hizo él con sus pinturas coloridas
y sus cartas llenas de poesía para los amigos.

así, me siento seducida no solamente
por el drama cotidiano, sino por la vida misma y por
el íntimo recuerdo de todo aquello que alguna vez
dije y no debí, todo aquello que nunca dije y que debí.

me emociona esta simple y alocada pretención,
delinquir y ahogarme levemente en mi propia
pseudoautobiografía, (in)comprensible y desteñida.

claro que jamás podría yo autoproclamarme escritora,
dado que ni siquiera un genio como borges tuvo el
atrevimiento de semejante despliego de egolatría.

sólo soy una más dentro del insoportable y curioso
frasco de millones de esencias y almas.

* la diferencia entre la vida y el arte
es que el arte es más soportable ~ charles bukowsky.