el virus verde que semete por la punta de mis pulgares,corre hasta el centro del pecho y luego baja hasta mis talones.
es la culpa.
* la culpa no es servida en un plato frío.. pero hay recetas de recetas.
pensado en cortos | 13 nubes »
+ dedicado a la sirenitaquien me regaló la canción.me aburre la vida en mi ciudadno pasa nada todo es siempre igualme quiero marchar muy lejos de aquia otro lugar donde sea feliz
ya he encontrado mi destinoy he preparado el viajeme voy a villa pingüinobasura es mi equipaje
como no puedo volar hasta japónme iré a villa pingüino en auto stop
un hogar en villa pingüinobuscaré en villa pingüinome iré a villa pingüinosin parar a villa pingüino
la casa no tiene electricidady las ventanas no se pueden cerrarratones, termitas y humedaduna nueva casa me voy a edificar
escondida bajo la tierrahe construido mi mansiónhe invitado a mis amigosa la inauguración
un hogar en villa pingüinoconstruiré en villa pingüinome iré a villa pingüinosin parar a villa pingüino
Powered by Castpost*villa pingüino existe, la monja enana lo sabe
pensado en cortos | 9 nubes »
nacho y yo somos compañerosde clase una vez a la semana.
practicamos juntos solfeo,tocamos juntos en el ensamble.
a veces coordinamos perfectamentelos movimientos ascendentes y descendentesdel arco en nuestros violines.
al principio éramos tímidos, extraños.pero últimamente nos saludamosalegres, con movimiento de mano.
le regalo mentas y él me presta su borradorcuando tenemos dictado de notas.dibujó un bigote a la imagen de beethovenen su cuaderno, ¿cómo no voy a reírme con él?
nacho tiene apenas 10 años.yo ya tenía 17 cuando él nació.nada supera a los amigos.
* la quinta sinfonía nunca se escuchó más latinizada.
+ hasta lo dejó escrito para que no se (le/nos) olvidara.he estado leyendo a charles bukowski últimamente y no puedo evitar sentirmecomprendida y acompañada.
me señala esa vida dramática que llevó,me habla sobre su alcoholismo y hastaintenta ayudarme a convertir la tragediaen arte, cómo hizo él con sus pinturas coloridasy sus cartas llenas de poesía para los amigos.
así, me siento seducida no solamentepor el drama cotidiano, sino por la vida misma y porel íntimo recuerdo de todo aquello que alguna vezdije y no debí, todo aquello que nunca dije y que debí.
me emociona esta simple y alocada pretención,delinquir y ahogarme levemente en mi propiapseudoautobiografía, (in)comprensible y desteñida.
claro que jamás podría yo autoproclamarme escritora,dado que ni siquiera un genio como borges tuvo elatrevimiento de semejante despliego de egolatría.
sólo soy una más dentro del insoportable y curiosofrasco de millones de esencias y almas.* la diferencia entre la vida y el arte es que el arte es más soportable ~ charles bukowsky.
pensado en cortos | 7 nubes »
usted está viendo la nube número nueve archivada para septiembre, 2006.